La muerte es un ratito, lo dice el Ángel número 11.

Hombre de pocas palabras, sin decir, dice mucho. Ángel. ¿Donde lo encontramos? En un bar. En una pizzería de la estación de Flores. Deja pasar el tren porque viene muy lleno en hora pico. Toma una cerveza, dos y pierde la cuenta. Es que Ángel sabe de tener paciencia, sabe de darse el tiempo justo para estar en su jerga. Lo hemos visto esperar el local de Flores que sale vacío 19h, hemos visto también como lo deja irse para seguir en su estado burbujeante. Es fácil pensar que nadie lo espera. Aunque en realidad lo esperaban, tenía una cierta rutina horaria por sus trabajos de albañilería, pero podía dilatar esos horarios y tomarse el tren de las 21h. Escusas muchas. Que estaba trancada la vía, que hubo una fatalidad en Haedo. Que todo el mundo corría a tomarse un micro para poder llegar a un horario razonable a sus hogares. Teniendo en cuenta que al otro día otra vez levantarse temprano y salir. Ángel disfrutaba ver correr a la masa de gente, agolparse en el andén. Apretujarse cuando se abrían las puertas, apretujarse más para poder entrar. Es difícil comprender un querer, una pasión y un deseo tan arraigando en este hombre como el alcohol. Un borracho, un alcohólico, se podría catalogar de muchas maneras. ¿Haría falta hacerlo? ¿Catalogarlo? Si son muchos los que se pierden por sus vicios y hay muchos enviciados. Así con unas copas arriba, así le gustaba ver pasar el tren retorcido con gente en su interior y él respirar tranquilo con su ancho pecho.