un verdadero hogar

Hoy cumplo setenta años, hace cuarenta que vivo en este, mi verdadero hogar.
Alba me regala mi postre favorito, nuestros hijos están aquí desde temprano con las nueras y los
nietos. Todo es tan perfecto como lo había soñado hace más de cuarenta años.
Fue el día de mi cumpleaños, veníamos mi hermano, su esposa y yo escapando de la inminente
llegada de la guerra civil. España era un verdadero desastre y nuestras ideas políticas ya eran muy
populares para ocultarlas en caso de desear hacerlo.
Tomamos un barco rumbo a América, la idea era llegar a Argentina, pero el barco se hundió, no se
exactamente que pasó, recuerdo que algo explotó y cuando desperté mi cuñada estaba a mi lado
inconsciente, del resto de la tripulación no supe más, ni siquiera de mi hermano.
Unos isleños nos encontraron, a Alba le costó tres días despertar, los cuales dediqué a averiguar
que había pasado con los demás, pero como dije antes, no hubo éxito.
Cuando ella despertó no recordaba quien era, de donde venía, ni que se llamaba Alba. El médco de
la isla nos dijo que eso de no recordar podría ser temporal o permanente, y yo aproveché esa
oportunidad para decirle a quien había sido siempre, a demás de mi cuñada, el amor de mi vida, que
veníamos de España huyendo de la guerra, en el camino tuvimos un accidente, algo explotó y
despertamos allí, íbamos solos los dos, con algunos desconocidos, rumbo a Buenos Aires, pero nunca
llegamos, que estábamos casados hacía poco más de un año y que iba a ayudarla a recordar.
Pasaron cuarenta y tres años, tenemos tres hijos y ocho nietos. Celebro mi cumpleaños número
setenta, ella sigue siendo el amor de mi vida, a veces me pregunto que pasó con mi hermano, si
murió en esa ocasión o nos siguió buscando, si Alba realmente nunca recobró la memoria o
simplemente no me dice nada porque también siente a la isla como su verdadero hogar.