El Laberinto del poeta II.

El poeta morirá, se dice en las frías calles, al poeta no le queda mucho, rumoran las oscuras paredes, los suelos tiemblan con el retumbar de la goma de los zapatos y de los tacones del pasillo, el cielo habla con los estruendos de los fuegos artificiales.

El poeta ha de morir y él lo sabe más que nadie, el poeta no teme su destino marcado por un cuerpo indeleble y frágil, que ha de suspirar en el ocaso de un nuevo amanecer en el que el poeta no volverá a escribir.

Nadie conoce la mente del poeta, ni lo que piensa, ni lo que sueña. El poeta espera y mira paciente por el salir de su musa, su intranquilidad solo se sacia con su visita a la misma hora, marca por las manecillas de un reloj que llora al sucumbir del ocaso.