Entre amores y pasillos

LAS ESTAFA DE LOS POETAS

Te envuelven entre papeles y lapiceras 

Con sus vulgares historias e histerias,

con misterios y caprichos deletreados

con imagenes y versos ilustrados.
Menos mal, que yo no soy poeta

menos mal, que no distingo de letras

no me imagino, haciendo una estructura A B C, 

ó como lo llamen esos caraduras.
A veces no distingo que va antes de la P

No esperen, que escriba sobre un papel,

son unos chantas, falsos ilusionistas

sueñan con poemitas escritos en revistas.
Todos se creen Borges, o algun viejo de baston,

yo solo quiero ser como A.K.A Blon.

Menos mal, que no abuso del abecedario

a veces, a diario ignoro el diccionario.
Menos mal, que yo no soy poeta

esos vagos tienen delirios bohemios

algunos crian cuervos en sus cuadernos

Y ver su nombre en un mural es su premio.