La vida de un café 
Son las once de la mañana,
la hora de hacer una parada.
Estoy en un café cualquiera,
la gente entra y sale despreocupada.
Olor a bollería, industrial y casera,
este pequeño rato, aparece un gato,
a través de una gran ventana.
Cae la lluvia, tiene la piel empapada,
el gentío sumido en su vida ajetreda,
nadie se percata del gato mojado.
Salen, entran, los paragüas gotean,
las chaquetas, se suman a esta no tregua.
Las camareras, aún siendo martes,
segunda hora, sacando una sonrisa,
sin que el resto se de cuenta,
el olor de los vario pintos cafés,
embriaga el local, otro día más.
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