Dicen las matemáticas

Estas palabras huecas que me saben a miel amarga, las sembrare en el camino, Dios perdone mi osadia. Estás cenizas que alguna vez fueron sueños de mercader, no de Venecia, si no de un pueblo lejano con aroma melancolía. Me dispongo a soñar una tierna mujer que escribe besos de papel en mi piel. Todo es una aritmética singular,  todo está creado para encajar, como lo dice un señor consagrado en las matematicas, diría Dios, pero en verdad es un maestro de provincia que nunca soñó con el premio nobel, si no con dejar una huella en sus alumnos que con el tiempo se recuerda. Ahora que no tengo nada,  dicen las matemáticas, me dispongo a tomar un té de hierbabuena o más bien diria yo, un té de melancolía.