Seremos manos pintadas en las cavernas
y extraños en un bondi,
por varias tardes
los hongos de un mate olvidado,
por una noche
bengala en una marcha.
Lo que rodea un todo bien
y lo que se derrumba
en un ya fue,
las risas fatales,
el barro con que se moldea la ironía
y el llanto
con que se deshace.
El brillo intenso de tus ojos
en un cuarto a oscuras,
la sombra de patas largas
que nos pisa la conciencia.
Lo que quisimos seremos
incluso
sin haberlo hecho.
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