El brindis de la medianoche

A veces visito el pasado y te acaricio.

Beso con prisa tus párpados jóvenes y

admiro mis manos,

buscando tirar de tu rizos largos.

Fugazmente me veo en tus ojos…

Vuelvo a beber de tu sed

y a reír con esa boca

que hoy mastica, bufa y calla.

Algunas noches como la de hoy,

hay ayeres con tu nombre acechando.

Y tus ojos tienen lenguas

que lamen heridas abiertas.

Y tu aliento tiene garras,

que se entierran en tierras sanas.

A veces viajo al pasado

y te acaricio.

Para luego pensarlo mejor

y justificar

esta distancia.

Y comprendo sabiamente que moríamos un poco,

que éramos demasiado.

Argumento que no podíamos,

que no debíamos.

A veces.

Y muchas veces no.

Y cuando no, por suerte estoy lejos del teclado.

Por suerte otra risa me devuelve a mi llanura;

y la primavera parece mejor estación que el verano.

¡Y qué goce que no me tengas!

¡Y qué goce que no seamos!

¡Bravo!

Brindemos…

Bravo.