El amor es un hijo de puta. 
Estoy harta de escribirte poemas y que no te importe.
Harta de crear un mundo donde solo importamos tú y yo. Más tú que yo.
Existen días en los que preferiría jamás haberte conocido y tal vez así mi vida sería menos rota.
Te amo.
Con dolor.
Con amor.
Y con ganas de no hacerlo.
Eres mi vida, pero tal vez la vida no esta hecha para todos. No estamos destinadas y no es que yo crea en el destino, pero cada vez que me rompes, me aferro a la idea de que algún día encontraras tu lugar.
Lejos de mi.
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