Arte imperfecta (2)

No sé de lápices ni de tintas,

pero le escribo al amor

no sé de notas ni de rimas,

pero le dedico unos coros a la vida

no sé de pinceles ni de acuarelas,

pero trazo unas líneas por el dolor.

—

En definitiva, no importa.

—

Aquellos que saben de estructura y de métrica,

se olvidan del impredecible corazón

aquellos que leen pentagramas,

sortean a la muerte y sus fantasmas

aquellos que dominan la técnica del pulso

disimulan la felicidad y su curso.

—

Pues viene lo que importa:

—

Que los papeles se impregnen en los corazones

y en la inercia florezcan pasiones,

que en el eco de un salón solitario

se escuche la letra de un soneto esperanzador de días,

que de lo oscuro y abstracto de un cuadro

reconozcas a aquel muchacho y escuches su llanto.