Por única vez

                                                                                                                               “Las hojas caen. 

                                                                                                              sin golpear la tierra,                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      s                                                                                     sólo  acarician.»

                                              «Fue ese viento

            que al empujar la puerta,

                                             te dejó libre.»

                                                                                      «El rayo que huía,

                                                                                                              equivocó la senda,

                                                                                                                                         titubeante.»

Un Haikus gigante se lanza al vacío, abanicos estropeados, son sus alas.

Su volar huele a encinas y su textura es de manzano.

Absorto, choca contra un árbol,

crujió la madera.

Nieves de pétalos, lloviznas rosas a granel.

Se desenreda el carretel.

Cae la madeja de hilos suaves, que guardó la mariposa, aquella vez.

Y casi con todos sus deseos de ala y vuelo,

llegó al suelo, sola, por única vez.