En quién tener fe? En
este páramo
de escuetas rocas, de
sucintas
mezclas, de radios
dispersos
como crujidos de luz.
Dónde ir? La rotura de un
hueso,
ese bagaje increíble,
cuando
quiebran cráneo y
rodillas, que observan
lejanos, los mármoles
sin sangre.
Vida, terrible como un
muro, mampostería
de aire y ardiente enebro,
de palomas
azules, de frutos caídos
por el suelo.
Y seguir tus huellas, como
espíritu vencido.
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