Escribiendo me encuentro, no poesía, aunque eso parezca, ni la prosa más bella, pese a que eso mis dedos pretendan, sino aquello que por mi mente vaga, plasmado ante mí, sin pensar demasiado, como en el siglo veinte se hacía, sino recuerdo mal, que mal no recuerdo, sino diferente, puesto que la realidad varía, y aqui desvariando me encuentro, y que decía, ah sí, el surrealismo decían, escritura automática lo llamaban, sin revisión alguna, sin proceso previo, sino escrito era, y escribiendo me encuentro.
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