Estas horas-.

Las
letras que saltan

como
una bocanada de aire

sobre
las estaciones podridas

de
sal y uniones ficticias,

esas
gotas magníficas y la lumbre

de
los drogadictos, a altas horas

de
la madrugada. En cada cuerpo

brilla
la ausencia como un cartón,

de
desesperada indigencia. En cada

cuerpo
una esquina forma afluentes

de
un río que nunca llega a destino

y
cobra la esperanza bien cara.

Donde
se acumula un incendio

de
vida y muerte, y asola la masticación

del
núcleo, y remuerde su conciencia

la
poblada ondulación del sueño.

Sobre
esas desesperadas convergencias,

como
pequeños clavos que ardieran,

agotando
los sacos de miel o enebro reseco.

En
cada respiración, una bocanada

de
sangre. La última-.

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