Secuencias fijas-.

Hay
secuencias fijas en la mente.

Rocas
atrapadas por un sinfín oculto

en
la gravedad solitaria de la noche.

Alguien
que devora sus propias manos

con
lirios de plástico, crisantemos mojados.

Un
insoportable hedor a muerte.

Las
ligaduras del sometimiento renacidas,

unas
chanclas por ahí tiradas, y un camión

de
basuras congelado por los pájaros del destierro.

Hay
coches que estacionan a lo largo del puerto,

un
innumerable desorden de grúas, y un ruido

estremecido
que concurre a su deriva sin anclaje.

Hay
hermosas mujeres, periódicos que indican

la
extinción de las piernas, los ombligos literarios

volcándose
en sus fábulas impensables, narcisos

voraces
lamiendo las botas del jefe.

Existen
esos pequeños silos que aumentan

las
cornisas de los cines, semillas de girasol

anegadas
por un cisne de labios blancos.

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