Desde esos campos-.

Partiendo

de
esos estratos solidificados

o
de una palabra ataúd que

asoma
a la boca sin mayor dificultad;

o
engendrando desde las simas

los
vientos que distribuirán la cosecha,

esfumándose
todo como una larga sombra

venidera.
En campos horizontales,

de
extensas madrigueras, como una noche

donde
se encoge el universo entero, dejando

espigas
doradas en las manos futuras.

Vientos
uniformes de materiales orgánicos,

demasiado
puros, extraviados por las laderas

sin
excesivas pretensiones. En ese afán

en
que se hallan el músculo y el hueso.

Un
tendón es el campo, solitario y muerto,

desde
hace tanto: sombrío anaquel de piezas

equidistantes,
que abrirán la boca chupando

el
néctar de equivocados recuentos. Y mientras,

galopa
por el desfiladero, un caballo salvaje y libre-.

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