Poetas hacen poetas
en su camino de dolor y éxtasis
en su torpeza y su magia despreciable
en el asco que le generan a los sociópatas;
poetas hacen poetas en sus místicas y hórridas soledades
llenas de letras
llenas de imágenes
llenas de humos y objetos sacros
como rocas de ríos escondidos
como raíces secas encontradas en panteones
como rotos santos de mármol
antagonismo entre colores que lleva a la muerte de unos cuantos
flores que crecen
en las grietas que se hacen en la piel
bajo el sol en el trabajo
en el paso a convertirse en arena
arena fina, tan fina que flota
que no cubre al sol y hace azul al cielo;
poetas hacen poetas aunque se martiricen
aunque se escupen y se suiciden
siempre se esparcen las esporas
y habiendo un poeta en la mesa
hay tantos como se quiera
porque esa condición enferma
el poeta enferma, contagia
de vida
y se sabe
de eso si se quiere morir.