Cansado.

Estoy cansado

de que el pasado

se pronuncie en futuro.

De lo oscuro.

Del eterno retorno de lo sufrido.

De la vida que viví,

me superó,

me perdonó.

Y siempre vuelve para joderme,

aprovechando un error.

Estoy cansado,

en serio.

De bailar con la impotencia.

De mujeres de alma limpia

que viven un amor sucio.

Mujer, te vas a perder

que te lean

un poema en la cama

cada noche

a Luna Llena.

Vas a perder locura.

Vas a ganar mentiras.

Jamás podré contarte,

entonces,

por qué amo a Dalila.

No podré explicarte

por qué fuiste Luna

aquella noche.

Como tu voz me traspasó

entre el aullido de los coches.

Pobre de tí,

princesa,

que vives enjaulada.

Tú que fuiste libertad

entre botellas y macarras.

Ahora creo saber que mueres

por eso

que detestabas.

Y desechas todo aquello

que Baudelaire te llamó.

Debiste de estar atenta.

No entendiste aquel poema

de Cernuda.

Sin muero sin conocerte,

vivirás sin saber de amor.