La infancia es un charquito de agua clara

Arrinconada en una esquina de la memoria

Los barcos de papel transitan en sus aguas

Buscando una playa para hacer escalas.

Cuando llegan a puerto seguro hay gentes

Que descienden de la escalinata, a pausas,

Tratando de ver el pasado que dejaron

Y miran el futuro, con un dejo de inquietud.

El barco retoma el viaje con sus velas alzadas

Se sobreponen al bravío oleaje que se mece

En las aguas del charquito de agua; de repente

Agua y barco se esfuman, solo queda la nada.

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