La infancia es un charquito de agua clara
Arrinconada en una esquina de la memoria
Los barcos de papel transitan en sus aguas
Buscando una playa para hacer escalas.
Cuando llegan a puerto seguro hay gentes
Que descienden de la escalinata, a pausas,
Tratando de ver el pasado que dejaron
Y miran el futuro, con un dejo de inquietud.
El barco retoma el viaje con sus velas alzadas
Se sobreponen al bravío oleaje que se mece
En las aguas del charquito de agua; de repente
Agua y barco se esfuman, solo queda la nada.
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