¿Qué es?

Estoy cansado de rogar siempre al techo como un inútil

Quiero que pronto alguien esta noche me responda esto

¿Qué es el excito, con qué se come, debo de quedar expuesto?

Estoy llenando el barril de respuestas de forma infantil

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¿Qué es el excito?

Que a gritos todos me lo digan

¿Será tan poco el mérito que es por eso que me obligan?

Debe ser la disciplina que por profundo miedo evito

Debe ser el miedo del proceso en el grito, y repito

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¿Qué es el excito?

¿Será tan necesario?

¿Como hablar de ello si mi brazo grita lo contrario?

No creo estar orgulloso de lo que hacía a diario

Cada noche me atormento recordando aquel escenario

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¿Qué es el excito?

¿Y cuantos lo buscamos?

Debe de ser el pan por el que todos nos matamos

Debe de ser la riqueza por la que todos peleamos

Debe ser la ironía que impide decir; nos amamos

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¿Qué es el excito?

¿Y por qué me lo pregunto?

¿Es acaso ese vino que incluso yo quiero probar?

Es algo que he aprendido, al final nada ha de quedar

Es algo intuitivo, es fuerza de voluntad

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Es la gota de tu frente

Todos los días con tu corazón latente

Es el mar de lagrimas que por ello sientes

Es la fuerza y el coraje por el que incluso mientes

Son las ganas, son tus limites, cuando al hacerlo ni pienses.