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II Concurso Historias de Familia No voy a llorar. No derramaré lágrimas. Ni una sola. Quizá se sumerjan mis pupilas, se me nuble la vista y mis párpados queden al borde de la inundación. Quizá deba construir muros de contención y compuertas para evitar el paso del río del desconsuelo. No voy a llorar, porque miro hacia atrás y en...
La luz suave irradia una calidez apaciguadora ante mi soledad emergente. Me doy cuenta que la soledad que se ha postrado en mí no es algo que esté relacionado directamente con la operación. De hecho, siempre me he sentido sola e irreconocible en familia. En espera de la operación, miro el paral de suero y...
La impostora que me ha robado mi nombre junta recuerdos con mi madre. Veo como planifica paseos con ella, van a la peluquería juntas, miran alguna película, discuten la columna de Javier Marías. Esa no soy yo. No puedo serlo y no tengo fuerzas para luchar contra ella. ¿Es que nadie se da cuenta que...
Los domingos, cerca de la hora de comer, las cuidadoras de la residencia nos dejan en la sala, arreglados y preparados para recibir la visita de nuestros familiares y, en los mejores casos, salir unas cuantas horas y pasar la tarde con los nietos. Clara siempre me acompaña hasta el rincón de la ventana desde...
Hace unos años recuperé la vieja caja de música de mi abuela. Mi hermana mayor se casó, se marchó de casa, y parece que en su idea de una decoración minimalista no tenían cabida los recuerdos. Fue un regalo de mi abuelo Ángel a mi abuela María cuando ellos apenas se conocían. Un día, al...
Levantaba el sol en el horizonte y empezaba a cegar los ojos de la muchacha, cuando divisó la torre de campanas. Miró a su tío, y ambos se sonrieron. Fue una sonrisa de seguridad la de él, y de confianza la de ella. La torre completó una estampa bien diferente a la que acostumbraba a...
Ordenando la estantería y moviendo los libros, cayó al suelo una fotografía en blanco y negro que me trasladó en mi memoria al año 1991. En la imagen aparece una niña vestida de blanco, con semblante serio y con una mano repostada sobre algo que no se ve, pero yo sé que es un ataúd....
Alejandra desde pequeña, vivía en el lugar de los imposibles y los misterios. No entendía porque recibía un trato desigual al resto de las niñas. Criada en Melilla con la familia, protegida de la adversidad de la guerra desde 1936 y durante la pesada postguerra. Pan negro, achicoria, frío, boniatos, sabañones, anhelos, desapariciones y cárcel....
Hola Papá; Quiero hoy decirte cuanto te quiero y cuanto significas para mí, cada día que pasa voy creciendo y me voy dando cuenta de la gran persona que eres, no solo en estatura, sino en el corazón. ¡Qué barbaridad! Como pasa el tiempo… Pienso uno a uno los momentos que forjaron nuestra hermosa relación… Papá...
Bajo la apariencia de la plácida vida familiar de Soledad, bulle un enérgico tsunami en sus entrañas que amenaza con agitarla y cambiarlo todo. Se recoge un mechón de pelo castaño, distraída, mientras contempla su restringido mundo tras la ventana decorada con primorosas cortinas hechas a mano por ella misma. Pasea su vista por las calles que comienzan...
Nadie discutía que él era el más rápido. Aunque no le importaba ganar la apuesta con la que había retado a sus amigos pedaleaba con fuerza. Con la ventaja que sacaría en los quince kilómetros que había desde su pueblo tendría más tiempo para recorrer el mercado de los domingos. Charlaría con los ganaderos, compararía...
